Paroles : Christine Bricard       Musique : Michel Pierozzi 

Ecouter « L'ARTISTE.»

Il écrivait des chansons
Pour des femmes de la rue
Il n'avait d'inspiration
Que pour leur vie sans issue

Il les parait de dentelles
Dont elles n'osaient pas rêver
Des robes de mots si belles
Que peu d'hommes les voyaient

Alors Cendrillon, Peau-d'âne,
Et les princesses anonymes
Devenaient de grandes dames
Le temps d'un rêve sublime

Mais comme les étoiles filantes
Elles retombaient sur la terre
Cessant d'être scintillantes
Salies par un peu de terre

L'artiste et les prisonnières
Se retrouvaient le matin
Peu importe les barrières
Il les consolait sans fin

Il les berçait doucement
Elles s'endormaient épuisées
Comme emportées par le chant
Qu'il leur avait préparé

Puis il composait longtemps
Pour qu'elles vivent comme des reines
Ne serait-ce qu'un instant
Volé à leur vie de peine

Il écrivait ses chansons
Pour des femmes de la rue
Il n'avait d'inspiration
Que pour vêtir leur corps nu